Cigarette?

C’est fini. Je ne fumerai plus.
Ça ne m’apporte rien, je n’y arrive pas.
D’accord, je n’ai pas beaucoup essayé, mais j’y ai quand même mis du mien.
J’avais pour cela toutes les meilleures motivations du monde : la bonne odeur de ces cigarettes L&H, le clan des fumeurs qui se rassemblaient au bout du couloir, près de sa seule fenêtre et bavardaient gaiement, le temps infini des patients à écouler, enfin, les incessantes recommandations bienveillantes de mes parents qui consommaient de la pourriture de fumée forte depuis (avant!) ma naissance. Malgré les meilleures excuses du monde et mes efforts au moins 5 fois répétés, hé bien, non, je ne m’y suis pas faite. Aucune accoutumance ! Plus rien qu’un peu d’envie, de temps en temps, de donner contenance à mes doigts nerveux, d’aller faire les cent pas excusés , sur la terrasse, avec papa après l’avoir provoqué d’un : « On va s’en griller une ? »